« I remember at a New Year's Eve party once, at the stroke of midnight, he high-fived me. Two problems with that. One, gays don't high-five. Two, gays don't high-five. »
Wetter: Windig und stürmisch :3
Laune: Freitagabenddepressionen, aber sonst gut
Nahrungsaufnahme: //
Gesundheit: Gut
Outfit: dunkelgrauer Pullover, Jogginghose
Beschäftigung: DZ
Urlaub: Wochenende?
Paarungsverhältnis:
TV: wie gewohn ausgeschaltet
Spruch des Tages: "Es war keine Phase. Es war dein Leben."
Frage des Tages: Warum muss alles was gut schmeckt dick machen? D:
Die Geschichten flackerten vor seinem inneren Auge, der Schimmel bekam kaum noch Luft. Wie oft hatte er es mittlerweile schon getan? Er konnte sich keine Antwort geben. Ferner konnte er auch gar nicht sagen, welcher Anfall nun die schlimmste Hölle für ihn gewesen war. Sie waren alle auf ihre Weise schlimm gewesen, waren alle absolut grausam und qualvoll.
So wie damals, als er seinen Kopf gegen die Wand schlug. Ein damaliger Freund von Scherenschnitt wollte ihn davon abbringen, doch es schien fast so, als wäre der Schimmel besessen. Dies war er ja auch. Schließlich lief sein 'Freund' vor ihm weg und meldete sich niemals wieder. Was verständlich war - wer wollte schon einen Psychopaten zum Freund haben?
Freiwillig würde er sich niemals Schmerzen zufügen. Er würde auch keinem anderen Lebewesen auf dieser Erde Schmerzen zufügen wollen. An sich war er ein sehr friedlicher Hengst. Doch sobald diese Stimme, dieses unsagbare Verlangen in ihm Hochstieg, war er wie ausgewechselt. Seine Wutanfälle gingen nicht nur an ihn selbst, nein, sie gingen auch an andere Pferde. An Pferde, die ihn zu sehr reizten. Oder besser gesagt: An Pferde, die das Wesen, welches ihn nicht in Ruhe lassen wollte, welches neben seiner eigenen Seele hauste, zu sehr reizten. Und dies konnte sehr schnell gehen.
Denn es war nicht sehr einfach, Scherenschnitt aus der Ruhe zu bringen, doch es war sehr aggressiv, vollkommen unberechenbar und auf keinste Weise zu stoppen.
Trotzdem war er froh darüber, dass diese Anfälle gegenüber anderen Lebewesen nicht so willkürlich aus ihm herausplatzten, wie seine Wut gegen sich selbst.
Der Schimmelhengst hatte auch schon sehr oft darüber nachgedacht, dies alles zu beenden. Einfach zu den Klippen zu rennen, und zu springen. Frei sein. Für immer.
Doch seine Hoffnung, die er trotz jeder Pein, die er ertragen musste, hegte, war zu stark, um Selbstmord zu begehen.
Außerdem war da noch seine große und auch einzige Liebe, deretwegen alles Unheil anfing. Er dachte oft an sie zurück. Ihr Fell war hell wie Alabaster, ihre Mähne war weiß wie der Schnee. Noch nie zuvor hatte Scherenschnitt eine so wunderschöne Stute gesehen. Noch nie hatte er eine so Verhängnisvolle Stute gesehen. Sie hatte ihm viel Leid gebracht. Doch noch immer, viele, viele Jahre später, hoffte er, dass sie zu ihm zurück kehren würde.
Doch auch dies war reines Wunschdenken. Sie hatte ihn Verlassen, wieso sollte sie wieder kommen? Er musste den schweren Kopf über seine eigene Dummheit schütteln und unterdrückte die heißen Tränen, die hinter seinen Augen aufstiegen.
Vor allem deshalb, da er die Stimme eines weiteren Hengstes hörte. Diese ließ ihn aufhorchen und ehe der Schimmel sich versah, stand ein isabellenfarbener Hengst direkt vor ihm und fragte den Schimmel, wie er den hieße. Scherenschnitt war vollkommen verwundert darüber, wie Aufdringlich ein Pferd sein konnte. Für kurze Zeit war sein Blick fragend, ehe er sich besann. Der Fremde schien ja ganz nett zu sein. Und vielleicht war es auch gar nicht so verkehrt, sich mit jemandem zu unterhalten. Selbst, wenn diese Unterhaltung wohl mehr als aufgezwungen war.
Einen kurzen Moment zuckte der Fremdling zusammen, gleich so, als hätte er einen Tritt in seine Eingeweide bekommen. Doch der Schimmel machte sich nicht viel daraus, was hatte es denn schon zu bedeuten?
Guten Tag. Scherenschnitt mein Name. Und mit wem habe ich es zu tun?
Als der Schimmelhengst sich vorstellte, musste er schon fast wieder grinsen. So wie immer, wenn er seinen Namen sagte. Er passte einfach wie die Faust aufs Auge. Oder wie sein geschundener Geist auf einen spitzen Gegenstand - wie man's nahm.
Und tatsächlich - seine Eltern hatten ihn so genannt. Scherenschnitt hatte sich seinen Namen nicht ausgesucht. Es war fast so gewesen, als hätten seine Erzeuger bescheid gewusst. Natürlich war dies unmöglich, oder? War er früher so durchschaubar gewesen?
Scherenschnitts Blick wanderte nach oben, Richtung Himmel. Durch die dichten Wolken, die sich wie ein Tuch um das Stillreich gelegt hatte, rieselten nun einzelne Schneeflocken. Wieder war der Schimmel fast schon davor, zu lächeln. Was für ein friedlicher Anblick. Der Schneefall erinnerte den Schimmel an den letzten Winter mit ihr. Kurz darauf hatte sie ihn verlassen. Kurz darauf wurde er geisteskrank. Kurz darauf riss er sich seine komplette Flanke an einem Felsen auf. Und kurz darauf spürte er zum ersten Mal diese unendliche Befriedigung und das sanfte herabrinnen des eigenen Blutes durch sein weißes Fellkleid hindurch.
