Huckleberry Fynn

Es wurde Winter, das konnte man förmlich in der Luft schmecken. Sie war Nachts schon beinahe eisig kalt. Die Bäume warfen ihr Blätterkleid zu Boden und bereiteten sich darauf vor, kahl durch die kommenden Monate zu gehen. Überall lag das tote Laub herum. Die Blumen im gesamten Stillreich verblühten ebenfalls langsam, aber sicher, ließen traurig die Köpfe hängen. Es fehlte im Grunde nur noch der Schnee, dann hätte der Winter endgültig Einzug gehalten. Er würde mit kalter, eisiger Klaue das Land mehrere Wochen lang in seiner Gewalt haben. Vermutlich würden ihm nicht nur Blumen, Sträucher und Bäume zum Opfer fallen. Schwache, Verletzte und Alte müssten auch sehr auf sich acht geben. Die Jahreszeiten konnten sehr, sehr grausam sein.

Die toten Blätter raschelten unter den tellergroßen Hufen des Hengstes, der sich ruhig zwischen den Bäumen hindurch Richtung Quelle schob. Kleine Zweige knackten, zerbrachen an dem massigen Körper, der davon gar nichts mitbekommen zu schien. Die Ohren spielten leicht, lauschten dem Geräusch des Windes, der sacht durch die Kronen über dem Buckskin glitt. Ganz vorsichtig pflückte er Blatt für Blatt, ließ es sanft zu Boden gleiten. Der Atem des Hengstes bildete kleine, weiße Wölkchen vor seinen Nüstern. Die Kälte kroch über den Boden an dem von dichtem Behang gezierten, stämmigen Beinen hinauf zum Rumpf. Die Sonne war vor kurzem am Horizont verschwunden. Nun war die Nacht der Herrscher. Und die Temperaturen sanken schnell. Mit einem letzten, ruhigen Schritt ließ der Bulle, wie man ihn oft nannte, den Wald hinter sich und erblickte sofort die Quelle vor sich. Das Ziel seiner Reise. Mal wieder hatte es ihn gepackt gehabt und er war alleine eine Runde durch das Stillreich gewandert, hatte die Sicherheit seiner Herde, der Corvus Corax, hinter sich gelassen. Nun forderte seine Kehle nach Wasser, doch eine unbekannte Gestalt versperrte ihm den Weg. Hanzo hielt inne, abwartend.

Es vergingen einige Minuten in denen nichts geschah. Der Buckskin sprach kein Wort und der Andere bewegte sich nicht von der Stelle. Er wirkte alt, ziemlich alt. Seine Augen waren geschlossen und das Hinterbein entlastet. Hanzo kannte ihn nicht, aber das war nicht verwunderlich in einem Tal, wo es ein reges Kommen und Gehen gab. Vielleicht würde das eine von den Seelen sein, die den kommenden Winter nicht überstehen würden? Der Buckskin blinzelte. Auf der anderen Seite waren weitere Gestalten. Seit wann war diese Quelle so begehrt? Nochmal glitt der Blick des Massigen zurück zu dem Schwarzen, der direkt vor ihm stand, ehe er sich wieder in Bewegung setzte und einfach schweigsam an ihm vorbei zum Ufer stapfte. Hanzo war noch nie Jemand der vielen Worte gewesen und der Fremde schien eh viel zu sehr in seiner eigenen Welt abgedriftet zu sein. Durstig tunkte der Hengst sein Maul in das eiskalte Wasser und nahm einige tiefe Schlucke, ehe er zufrieden das Haupt erhob. Sein Blick glitt zum Himmel, an dem einige Sterne zu sehen waren. Es würde eine klare, kalte Nacht werden.